混沌灯下人间戏

《混沌灯下人间戏》火爆上线啦！这本书耐看情感真挚，作者“不忘江南”的原创精品作，陈默陈默主人公，精彩内容选节：陈默的指尖拂过水袖的绉纱边缘，那触感粗糙而熟悉，如同抚过岁月本身干涸的河床。他站在“默然戏班”空荡的戏台中央，头顶一盏孤零零的钨丝灯泡洒下昏黄的光，光线边缘被深沉的黑暗吞噬，仿佛舞台是唯一悬浮于虚无中的孤岛。他深吸一口气，空气中弥漫着陈旧木料、廉价化妆品和一丝若有若无霉味混合的气息，这是他的戏班，他的城池，也是他日益沉重的枷锁。“咿——呀——”一声悠长的念白从他喉中挤出，在空旷的剧场里撞出单薄的回...

陈默的指尖拂过水袖的绉纱边缘，那触感粗糙而熟悉，如同抚过岁月本身干涸的河床。

他站在“默然戏班”空荡的戏台**，头顶一盏孤零零的钨丝灯泡洒下昏黄的光，光线边缘被深沉的黑暗吞噬，仿佛舞台是唯一悬浮于虚无中的孤岛。

他深吸一口气，空气中弥漫着陈旧木料、廉价化妆品和一丝若有若无霉味混合的气息，这是他的戏班，他的城池，也是他日益沉重的枷锁。

“咿——呀——”一声悠长的念白从他喉中挤出，在空旷的剧场里撞出单薄的回响，随即消散，未能激起半点涟漪。

台下，一排排蒙尘的红色绒布座椅如沉默的观众，又似一片荒芜的坟茔，埋葬着他祖父辈的荣光和他自己那点微不足道的梦想。

他的水袖扬起，动作标准得如同教科书上的插图，却失了几分该有的圆融与气韵。

袖摆划破凝滞的空气，带起细微的尘埃，在光束中狂乱舞动，似一群挣扎的飞蛾。

他知道，自己的动作里匠气太重，灵性不足。

就像他这个人，守着这份祖业，似那古井边的青苔，顽固，却终究离不开那一亩三分地的阴湿。

“咳咳…”一声刻意压低的咳嗽从台下阴影里传来。

陈默的动作一滞，水袖无力垂落。

他不用看也知道，是戏班最后一位老师傅，李三爷。

“默娃子，”李三爷的声音带着老年人特有的沙哑，像砂纸磨过粗粝的木头，“…停了吧。”

陈默从戏台边缘望下去。

李三爷站在第一排座椅前，身形佝偻，穿着一件洗得发白的蓝色工装，手里捏着一顶旧**，手指无意识地捻着帽檐。

他的脸在昏暗光线下显得格外憔悴，眼角的皱纹深如刀刻。

“三爷爷，我再练练，这折‘游园惊梦’的腔调总感觉差了点味道。”

陈默试图让自己的声音听起来轻松些，嘴角扯出一个算不上笑的表情。

李三爷没接话，只是慢慢走上戏台，脚步踏在木板上，发出“咚…咚…”的闷响，每一步都敲在陈默的心上。

他走到陈默近前，浑浊的眼睛看了看陈默因练习而微微汗湿的额发，又看了看这空旷、破败的戏台，最终深深叹了口气。

那叹息声沉重，似一口吐不尽的老痰，堵在喉咙里，也堵在陈默的胸口。

“味道？”

李三爷摇了摇头，目光投向戏台后方那褪色、甚至有些破损的“出将入相”门帘，“这地方，早就没那个味道喽。

默娃子，听我一句，别练了…没用的。”

陈默的心猛地一沉。

他攥紧了垂在身侧的水袖，冰凉的绉纱硌着掌心。

“三爷爷，您别这么说…”他声音低了下去，“戏班…总会好起来的。

等过了这阵子，我想办法拉点赞助，或者我们试着在网上开个首播…好起来？”

李三爷打断他，语气里带着一种近乎**的平静，他抬起枯瘦的手，指向台下，“你看看，除了我们两个，这里还有第三个喘气的吗？

蜘蛛网都快结到台柱子上了！

赞助？

首播？

那是你们年轻人的玩意儿，我这把老骨头，折腾不动了，这戏班…也折腾不动了。”

陈默顺着他的手指看去，那些空椅子的轮廓在昏暗中显得格外清晰，像一排排嘲笑他的牙齿。

他感到一种无力的愤怒，不是对李三爷，而是对这该死的现实。

他知道李三爷说得对，戏班的账面上早就干干净净，下个月的租金还不知在哪里，所谓的“好起来”，不过是自欺欺人的梦呓。

“我…”陈默张了张嘴，想说什么坚守，说什么传承，说什么对爷爷的承诺，但话到嘴边，却觉得无比苍白。

这些词藻在生存面前，轻飘飘如同台上扬起的灰尘。

李三爷看着他脸上挣扎的神色，眼神软了一瞬，但很快又硬了起来。

他不能给这孩子不切实际的希望。

“默娃子，你是个好孩子，重情义。

但这世道，情义不能当饭吃。

***把这摊子留给你，是盼着你有个念想，不是让你被它拖死。”

他顿了顿，声音更低了，“我…我乡下的儿子催了几次了，让我回去带孙子。

那边…给我找了个看大门的活计，清闲，够我嚼用。”

陈默猛地抬头，看向李三爷。

老人避开了他的目光，低头盯着自己脚上那**了胶的旧布鞋。

陈默看到他那双曾经在锣鼓点上敲击出万马千军的手，此刻正微微颤抖着。

原来不是劝他，是告别。

一股凉意从脚底窜上脊梁骨。

最后一位老师傅也要走了。

默然戏班，真的只剩下他一个人“默然”以对了。

“什么时候…走？”

陈默听到自己的声音干涩得厉害。

“明天的车票。”

李三爷终于抬起头，眼中带着愧疚和不忍，但更多的是决绝，“这月的工钱…你就别算了。

留着，看看能不能…唉！”

他重重拍了拍陈默的肩膀，那力道让陈默晃了一下，“早点给自己谋条出路，别学你三爷爷，一辈子拴在这戏台子上，到头来…啥也没落下。”

说完，李三爷不再停留，转身，佝偻着背，一步一步走下戏台，融入**更深的阴影里。

脚步声渐行渐远，最终被寂静彻底吞没。

陈默独自站在台上，昏黄的灯光将他影子拉得老长，扭曲地投在斑驳的地板上。

空阔的剧场里，只剩下他一个人粗重的呼吸声。

他感觉胸口像是被什么东西死死堵住，闷得发慌。

坚守？

他守着的，不过是一座华丽的坟墓罢了。

一种深切的孤独和茫然，如同冰冷的海水，瞬间淹没了他。

不知过了多久，首到那盏孤灯闪烁了几下，发出濒死的嗞嗞声，陈默才动了动几乎僵硬的腿脚。

他默默地脱下戏服，小心叠好，放入那个掉了漆的红木衣箱。

动作缓慢，带着一种近乎仪式感的郑重，仿佛在埋葬什么。

从戏班回到租住的公寓，路并不远，但陈默却走了很久。

夜晚的城市霓虹闪烁，车流如织，喧嚣而充满活力，却与他格格不入。

他那间位于老旧居民楼顶层的单间公寓，狭小、简陋，但租金便宜。

唯一的优点是那个小小的阳台，能看到远处城市的轮廓线，在夜里如同一条镶嵌着碎钻的黑色缎带。

拧开生锈的防盗门，一股混合着泡面味和旧书卷气的味道扑面而来。

他扔下钥匙，把自己摔进那张吱呀作响的二手沙发里，疲惫感如潮水般涌来，瞬间将他淹没。

他甚至懒得开灯，任由窗外的霓虹灯光将房间切割成明暗交错的光怪陆离的碎片。

闭上眼睛，李三爷离去时佝偻的背影和那句“啥也没落下”就在脑海里反复播放。

胃里空得发疼，但他连起身烧水的力气都欠奉。

算了，饿一顿也死不了人，他自嘲地想，就当是给这副不争气的皮囊一点惩罚，惩罚它的无能，惩罚它的固执。

就在他意识昏沉，几乎要睡过去的时候，一阵急促的敲门声将他惊醒。

“谁？”

陈默哑着嗓子问，心里有些警惕。

这破地方，除了催租的房东，平时连鬼都不上门。

“快递！”

门外传来一个年轻而略显不耐的声音。

快递？

陈默皱了皱眉，他最近穷得连**的勇气都没有，哪来的快递？

难道是**新套路？

他挣扎着起身，凑到猫眼前往外看。

一个穿着某快递公司制服的年轻人站在门外，手里抱着一个不大不小的瓦楞纸箱。

犹豫了一下，陈默还是打开了门。

“陈默是吧？

手机尾号****？”

快递员语速极快，确认了信息后，便把纸箱塞到他手里，“签收一下。”

递过来的电子签收笔带着一股室外夜晚的凉气。

陈默下意识地签了名。

那纸箱比想象中要沉，入手有种沉甸甸的质感。

“这什么东西？

谁寄的？”

他忍不住问。

“不知道，上面写的寄件人是你老家地址。”

快递员丢下这句话，便转身匆匆下楼，脚步声在空旷的楼道里回荡。

老家？

陈默心头一动。

关上门，他抱着纸箱走到书桌前，打开了那盏昏暗的台灯。

柔和的黄光驱散了一小片黑暗，将书桌笼罩在一片温暖的光晕中。

纸箱用胶带封得很严实。

陈默找来剪刀，小心地划开。

里面填充着防震的泡沫颗粒和旧报纸。

拨开这些填充物，一个东西露了出来。

那是一个老旧的木匣。

深褐色的木质，表面没有过多的雕饰，只有岁月摩挲留下的温润光泽和几道深刻的划痕。

木匣触手微凉，带着一种老物件特有的沉静气息。

陈默的手指拂过木匣表面，一种奇异的熟悉感涌上心头，仿佛这木匣他曾在哪里见过，或者说，它本就该属于这里。

他记得这个木匣。

小时候在爷爷家，它总是被放在爷爷床头柜的最高处，不许他碰。

爷爷去世后，它就不知所踪，没想到今天会以这种方式出现在他面前。

是谁寄来的？

老家的亲戚？

他们怎么会突然想起寄这个过来？

陈默深吸一口气，手指找到木匣前端的铜质搭扣。

那搭扣己经有些氧化发黑，但依旧牢固。

他轻轻一扳，“咔哒”一声轻响，在寂静的房间里格外清晰。

木匣盖子应声开启。

一股混合着陈旧纸张、木头和某种难以言喻的、类似檀香又似草药的味道弥漫开来，并不难闻，反而有种让人心神宁静的奇异效果。

**里的东西很简单。

左边，是一本书。

纸张泛黄，边缘有些卷曲毛糙，是那种老式的手工线装书。

封皮是空白的，没有任何字迹。

陈默小心地把它拿了出来。

书页很轻，捧在手里几乎感觉不到重量。

他借着台灯的光，轻轻翻开。

空白的。

一连翻了好几页，全是空白的。

纸张粗糙，带着植物纤维的纹理，上面一个字、一个图案都没有。

这竟是一本无字的线装书。

爷爷寄一本无字的书给他？

什么意思？

让他自己悟？

陈默嘴角**了一下，心里吐槽：老爷子，您这可有点为难我胖虎了。

他放下那本令人费解的无字书，看向木匣另一边。

那里，一块叠得整整齐齐的红布包裹着什么。

他拿起那个红布包，入手比那本书沉了不少。

解开红布，里面的东西露了出来。

那是一张面具。

木质，工艺看起来颇为粗糙古朴，甚至有些粗犷。

颜色暗沉，像是被烟火长久熏燎过。

面具塑造的是一张狰狞的神祇或者鬼怪的脸，双目圆睁，嘴角咧开，露出尖锐的牙齿，透着一股原始、蛮荒的气息。

这是一张旧傩面。

陈默对傩面并不陌生，戏班里也曾有过几面，但大多是装饰品，做工精细，色彩鲜艳。

像手中这样粗粝、原始，带着如此强烈压迫感的，他还是第一次见。

那狰狞的表情，在台灯摇曳的光线下，仿佛活了过来，似乎在无声地咆哮，审视着他这个陌生的持有者。

他鬼使神差地伸出手指，轻轻触摸那本无字戏谱的封面。

指尖传来的触感粗糙，带着纸页的微凉。

然而，就在他指尖停留的瞬间，一丝极其微弱，几乎难以察觉的暖流，竟从那纸页中渗透出来，顺着指尖，悄然流入他的体内。

那感觉转瞬即逝，快得让他以为是自己的错觉。

他愕然地收回手指，盯着那本无字书，心头疑窦丛生。

几乎是同时，他的眼角余光瞥见了书桌上那张傩面。

台灯的光线从侧面打来，在傩面凹凸不平的表面投下浓重的阴影。

不知是不是光影变幻带来的错觉，那张原本就咧开的嘴角，弧度似乎……变得更加诡异了。

那不再是单纯的狰狞，而像是勾起了一抹若有若无的、充满恶意的冷笑。

陈默的心跳漏了一拍。

房间里寂静无声，窗外的城市噪音仿佛被隔绝在了另一个世界。

只有台灯灯泡发出的轻微电流声，和他自己逐渐加快的呼吸声。

这本无字的书，这张古怪的面具，究竟是什么？

爷爷，您到底……给我留下了什么东西？

他看着木匣中的两样遗物，一股寒意混合着难以言喻的好奇，在他心底悄然蔓延开来。